Copia silenciosa de las cosas que no existen.

 

 

copiasil

 

 

” Só a Literatura – copia silenciosa das

cousas que não existem… tem fins

de cidade no paiz das Artes. As outras

são arrabaldes de villas que já não

existem.”

[BNP/E3 153-76 detalle ]

 

La literatura, como el tiempo, como esas otras realidades misteriosas y polimorfas que nos muerden la boca del alma y se van como serpientes mojadas, como el resto de venenos que condenan y salvan, es un bicho escurridizo, al menos escurridizo para las palabras, esas cajas sin agujeros que debemos usar para decir, para imitar a dios, y crear mundos en el mundo.

“Creación de mundos en el mundo”, esa es la mejor definición de literatura, o la que más me ha convencido como soldado raso y malo del oficio. Sin embargo hay otras muchas destacables de insignes y no tan insignes escritores. (Los mejores escritores no son conocidos y nunca se conocerán).

Buena parte tiene que ver con el tiempo: “Supresión del tiempo y el espacio” Julio Cortázar, “Hay que imponerle la eternidad a la vida” Juan Ramón Jiménez,  “diálogo con el tiempo”, “palabra esencial en el tiempo”, Antonio Machado. Otras con la vida. Con la necesidad de perfeccionar, completar, reconstruir o resucitar la vida: “Perfeccionamiento subjetivo de la vida” Fernando Pessoa, “La poesía es una respuesta a la necesidad diaria de arreglar el mundo.” Wallace Stevens, o “A arte existe, não, como quer Campos, para substituir a vida, senão para a completar.” Ricardo Reis.

Con la eterna necesidad de confundir vida y literatura, de alcanzar la vida mediante la literatura: “It is life we are trying to get at in poetry.”  o “The purpose of poetry is to make life complete in itself.”  Wallace Stevens. De superar y olvidar el dolor de la vida mediante la literatura: “Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida.”, Bernardo Soares, pero, sobre todo, la literatura es una búsqueda de la identidad perdida o mutilada, un buscarse en el espejo roto del mundo y el lenguaje, un sanar la cicatriz del ser, de lo que somos. Bien dijo esto Borges en su “Arte poética”:

 

“A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.”

Y al ser principalmente un ampliar, corregir, imponer profundamente la vida, al nacer de una inadaptación, es también, como decir originario, un acto de locura. Toda locura es un desajuste con la realidad, toda locura elegida, y esencialmente la literaria, nace de un intenso encontrar-se frente al mundo, de una desnudez del alma frente al cuerpo del mundo. Lo dice muy bien Cioran: “La poesía sólo se ejerce en las indeterminaciones metafísicas, en el vacío que se abre entre el alma y el cielo”.

Tiempo, Vida e Identidad son algunas de las claves originarias de la literatura, los tres huesos principales de su alma escurridiza y por eso, la definición, mejor, la evocación del hacer literario que más me ha mordido en todo este tiempo ha sido una afirmación pessoana (probablemente de Campos), rescatada en 2009:

“copia silenciosa das cousas que não existem”

La literatura es un diálogo desnudo y silencioso con el tiempo, con el tuyo y con el nuestro, en el que el poeta dibuja con palabras nuevas lo que no es, lo que no somos, el otro rostro que aparece en el espejo y que también debe vivir entre nosotros, en nos-otros, huérfanos sin miedo.

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